Un pensiero, nella vana speranza di non essere retorico.

Ti alzi, una domenica mattina.
Apri dalle bozze uno dei vari post da finire che ti sei ripromesso di scrivere, ma poi pensi che no, non ce la fai proprio a sdrammatizzare.
Perché è morta una ragazza di sedici anni, e altre cinque sono ferite gravemente. Una di loro lotta per la vita.
Sedici anni.
Sedici anni è l’inizio di tutto, sono le prime libertà, quando puoi restare fuori “addirittura” fino a mezzanotte e iniziare ad annusarla, quella notte, e a scoprire il mondo, te stesso, l’amicizia, l’amore. La vita.
Stroncare volontariamente quella vita che nasce è l’atto più malvagio che una persona possa fare. Un atto non umano. Un atto che ti fa sperare, per un momento, che esista veramente l’inferno, perché il colpevole possa ardere in eterno.
Ma l’inferno non esiste, e possiamo solo sperare che magistrati e forze dell’ordine trovino chi è stato e lo chiudano in carcere a marcire a vita.
E mentre pensi a questo e senti quei brividi dietro la schiena così familiari, leggi del terremoto.
Il terremoto che ha colpito il modenese, il ferrarese e la provincia di Bologna.
Pensi ai tuoi parenti e agli amici: a Silvana, Vittoria, Stefano, Francesca, Lady e le loro famiglie. Stanno bene, stanno tutti bene. Ma ci sono altri che sono stati meno sfortunati, sono morti sotto le macerie o hanno perso la casa, in un paese che sta ancora facendo i conti con la tragedia dell’Aquila.
E ti rimbombano in testa quelle poche parole commentate da tuo padre guardando una ripresa dall’alto dei paesini colpiti: “perché i campanili, che sono decisamente più vecchi hanno retto e quei capannoni industriali sono venuti giù completamente?”.
E allora pensi che vuoi scrivere di tutto questo, ma hai paura di scadere nel retorico e non vorresti scrivere, ma poi pensi che queste righe sono comunque un pensiero per tutti loro, e le mandi nell’internèt, come dice mia nonna.